Sem Título

Dormiu de toca por faísca de Ilusão,

Uma fagulha.

Alvo Brando. 
Areia transversa a tecer

Sonhos que vai querer sonhar de novo...

Pois, para cura de expostas feridas,

Nada melhor que poeira de flores secas.

E enquanto riem belos os anjinhos fumantes

que dão tchau, para onde você vai 
Quase todos

os dias?!?

Rodrigo Semfim